Le Conte de la Petite Oie Triste - dernière plume
7 janvier 2006
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Les naissantes amours de la Petite-Oie-Triste et de son Bel-Oison étaient contrariées par Caillou grêle, caillou frise, s'il se cogne qu'il se brise
Le Bel-Oison penaud, pâle et défait, s'avance, il craint que maintenant les vrais ennuis commencent, Cendre sauge, cendre d'orge, grosse boule dans la gorge
Bel-Oison est fin prêt, il se sent si coupable qu'il serait libéré de pouvoir s'accuser. Palme fraise, palme essence, insouciance de l'enfance
Il se revoit ainsi, contre son père blotti, ils regardaient au ciel les courbes des nuages, Herbe folle, herbe rouille, qui caresse et qui chatouille
La douceur du Jars-Noir l'étonne et le surprend, il aurait préféré que la foudre le broie, Ronce mûre, ronce ortie, toute fissure s'agrandit
Cette souche l'obsède et le remords le ronge, il met les becquées doubles pour apprendre à migrer, Eau miracle, eau pistache, frotte frotte plus de tache
La Petite-Oie aussi attend anxieusement de revoir son Oison Fièvre miel, fièvre tulle, d'abord douillette et puis brûle
Déjà les tourterelles, les foulques, les sarcelles sont partis vers le Sud en déployant leurs ailes, Bise blanche, bise lente, siffle en plainte lancinante
Le Jars-Noir est parti, il n'a pas pu attendre le Bel-Oison qu'il croit n'avoir pas su comprendre Poix piment, poix bleuâtre, comment mon coeur peut-il battre ?
Cent fois vers l'horizon, dans une ombre improbable, elle croit reconnaître l'ombre du Bel-Oison, Fane lierre, fane rude, l'enfer c'est la solitude
Cette année-là, la Petite-Oie-Triste n'a pas migré. Ses aînés sont partis voler vers la chaleur, Caillou faux, caillou blond, tombe à l'eau et coule au fond
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